Fuga

A tinta escorre da caneta

Como sangue de um corpo ferido

Ou lágrimas que rolam ao acaso.

O papel insiste em sorvê-los

A tinta, o sangue e as lágrimas

E com eles sorve também

lentamente minha vida.

O resultado não são sentimentos de Shakespeare,

Apenas palavras confusas

Frases mal-traçadas

Sem aparente sentido ou lógica.

Meus lábios, secos, há muito

Já não conhecem outros.

Há muito o gosto amargo

da solidão permanece

inerte em minha boca.

Fujo desesperadamente da realidade

Como o homem foge da morte.

Não há nenhuma fuga,

Os fantasmas da consciência

Me perseguem e alcançam

E sofríveis memórias retrovisuais

Me tomam de assalto.

Concluo que neste mundo

Que perdeu toda a lucidez

(os poetas nunca a tiveram)

a única saída é retornar

ao papel, à caneta, e permitir

que dela continuem a escorrer

as gotas de minha vida

e suas palavras confusas

me façam entender

esta inexplicável vontade

de viver.

                                            18/08/95