O Grito

Preciso do grito 
mas não posso gritar.
Preciso, necessito do grito
porém o grito fere os ouvidos
de todos os que não querem gritar.
Dependo do barulho libertador do grito.
No grito o silêncio é rompido.
A vida se exalta no barulho
simples, duro e espontâneo
que espanta para longe
a dor, o horror, o medo, o tédio.
Mas não posso gritar.
O grito incomoda vizinhos
assusta crianças e bichinhos
cães, gatos e passarinhos
e tudo o mais que rimar com inho.
Grito rima com ão
com a explosão de um vulcão
calado, contido
reprimido de sua intensidade
como se fosse qualquer outra rocha
outra montanha sem vida.
Mas o vulcão não é.
Um dia o vulcão grita
e grita num maravilhoso estrondo de liberdade.
Mas eu não posso gritar.
Permaneço calado, frio e duro por fora
como aquela rocha morta.
Minha alma inquieta, apressada
em intensa ebulição, permanece
desejando, almejando o grito amigo
que virá sem dúvida, trazendo o alívio.
Mas eu, eu não posso gritar.
Se eu gritasse seria mais leve
minha alma mais límpida
e minha mente ficaria livre
completamente livre dos anseios
dos temores e dos rumores.
Mas não, não posso gritar.
Todos me tomariam por louco
(quando loucura é não poder gritar)
e a sanidade é o pouco que me resta. 
Embora ora não pareça
tenho meus bons momentos de lucidez.
Nos demais, continuo com vontade de gritar.

                                                   dez/12

Jailton Matos

Os Jardins

A vida começa nos jardins

e no princípio tudo é muito

mais belo e colorido entre flores.

A rosa cravada em espinhos –

há nela a essência e o perfume

das mais surpreendentes emoções –

síntese de delicadeza e perfeição

in un perfetto paradiso

te empresta beleza e charme

e é agora simples graça

e sedução, gentilmente

presa em teu vestido.

Em ilusões criadas

à partir de fragrâncias

é neles que me perco completo

em teus braços e beijos de

rebelde fiore e selvagem

e adormeço ainda entorpecido

pela mesma menina fria

“bella come la luna piena,

pura come il fulgido sole”*

e sempre acordo depois

com o gélido orvalho sobre mim

resfriando e aumentando a dor

di amore immaturo e possessivo

e me levando aonde é mais forte

mia amata solitudine.

Então me vejo correndo

fugindo de ti e de mim

estupidamente veloz e aleatório

em campos e colinas floridas

ou imóvel e depressivo

enraizado junto ao chão

como uma orquídea maldita

num jardim de Burle Marx.

A vida começa nos jardins

e às vezes termina neles.

19/10/96 0:37

* Cântico de Salomão 6:10

Jailton Matos

O Ruído

O Ruído

O ruído

Som sem sentido

Destrói de passagem

A mensagem pensada.

O ruído

Teme o gemido

Geme o sentido

Perturba, conturba.

O ruído

Contrai as idéias

Distrai as platéias

Desvia o sentido.

O ruído

Roda incomoda

Agita irrita

O sentido perdido.

O ruído

É alarido estampido

Barulho puro

Duro em pancadas

Frases mal traçadas

Sem aparência lógica

De conveniência ecológica

E demência declarada

No objetivo furtivo

De apenas penar

A concentração quebrada

Pelo próprio ruído.

O ruído

Convém convencido

Contar peripécias

Sustendo inépcias.

O ruído

Não mais ouvido

Dança cansa cala-se

Vencido pelo sentido.

                     30/08/95

Jailton Matos

O Som Perfeito

O Som Perfeito

O som perfeito

é a palavra ideal

apta do instante preciso.

O som perfeito

é dor e amor

exprime e reprime

encanta e espanta

declara e cala.

O som perfeito

é feito completo

no mais silencioso

e íntimo gemido.

                          09/06/95


Jailton Matos

A Visão

A Visão


Eu vi uma menina

Dessas que parecem mesmo

Uma boneca de louça

E ela tinha movimentos

Sorrisos, gestos, vida

Na dança da inocência.

Eu vi bebês ingênuos

Traquinando com monossílabos

E fazendo poesia no olhar

Para mamães de areia

Que se derretiam ao calor

De raios trêmulos de sol.

Eu vi crianças jogando

Esconde-esconde nas nuvens,

Pequenos perdidos de Peter

Voando sem perlimpinpin

Viajando em quimeras

E panteras do tempo.

Eu vi a filarmônica angélica

Pairando beleza translúcida

Executando com estilo único

A sinfonia do amanhecer

Proibida, em tom divino,

A nossos ouvidos terrenos.

Eu vi um bale clássico:

Querubins e serafins dançando

Sobre notas de cristal.

Eu vi anjos em queda livre

E um menino travesso

A derrubá-los com pedras de bodoque.

                                                21/09/95

Jailton Matos

Sobre as Nuvens

Sobre as Nuvens


Aqui em cima

onde o céu se confunde ao mar

(alquimia de nossa imaginação)

entre a densa neblina de paz

e o tempo parece não existir

ou não se incomodar em correr

o perigo é ainda mais fascinante

e a palavra liberdade e sua

possibilidade, parecem assumir

novas dimensões, novo significado

como se fossem totais e infindáveis.

Aqui em cima

quando o coração olha o horizonte

enxerga nele quem muito se ama

a saudade vem muda e certa

e desejamos levar um pedacinho de nuvem

para quem está longe

como presente de lembrança

mas é tão difícil descer para alcançá-las.

Aqui em cima

somos todos mais puros

e os homens são como os anjos:

vivem num céu de brinquedo e mistério

a contemplar belezas inimagináveis.*

05/01/97 02:05

Campos do Jordão

Jailton Matos

O Ponto

O ponto.

A vida

a arte

o grito

o gol

a luz

o escuro

o verde

a pedra

a selva

o mármore

a guerra

a fé

a noite

o sonho

o engano

a verdade

o barco

a vela

a chama

o ontem

o presente

o porvir

a casca

a alma

o relógio

os sapatos

o celular

o óbvio

o subliminar

a história

a laranja

o sangue

o espaço

a palavra

a dor

o amor

o fôlego

o êxtase

a morte

o ponto

·

Pronto.

2005

Alma Atormentada

Sou uma alma atormentada

cansada destas guerras vãs

contra tudo, contra todos

(das quais sempre saio perdedor)

nas quais sempre tenho muitas perdas

a maior delas, a do caráter.

Sou uma alma atormentada

fatigada por tantas desilusões

por nunca conseguir discernir

o real e o imaginário na vida

nos sonhos, nos corações e mentes.

Sou uma alma atormentada

(às vezes sou o mais feliz dos homens

e isto se deve à minha pequenina

estrela de brilho intenso

que clareia e traz cor

a este meu mundo acinzentado

mas quase que por todo o tempo

sou mesmo uma alma atormentada)

e não consigo reter comigo a felicidade

por mais do que alguns minutos

(ainda que eu muito me esforce

ela insiste escapar de meu alcance

como uma criança pirracenta).

Sou uma alma atormentada

oprimida por anseios e deveres

estigmatizada pela superestima

perseguida incansavelmente por cobranças

acusada, julgada, condenada

castigada por ser apenas humana.

06/11/05

Fuga

A tinta escorre da caneta

Como sangue de um corpo ferido

Ou lágrimas que rolam ao acaso.

O papel insiste em sorvê-los

A tinta, o sangue e as lágrimas

E com eles sorve também

lentamente minha vida.

O resultado não são sentimentos de Shakespeare,

Apenas palavras confusas

Frases mal-traçadas

Sem aparente sentido ou lógica.

Meus lábios, secos, há muito

Já não conhecem outros.

Há muito o gosto amargo

da solidão permanece

inerte em minha boca.

Fujo desesperadamente da realidade

Como o homem foge da morte.

Não há nenhuma fuga,

Os fantasmas da consciência

Me perseguem e alcançam

E sofríveis memórias retrovisuais

Me tomam de assalto.

Concluo que neste mundo

Que perdeu toda a lucidez

(os poetas nunca a tiveram)

a única saída é retornar

ao papel, à caneta, e permitir

que dela continuem a escorrer

as gotas de minha vida

e suas palavras confusas

me façam entender

esta inexplicável vontade

de viver.

                                            18/08/95

O Livro e a América

O Livro e a América

Talhado para as grandezas, 
Pra crescer, criar, subir, 
O Novo Mundo nos músculos 
Sente a seiva do porvir. 
— Estatuário de colossos — 
Cansado doutros esboços 
Disse um dia Jeová: 
"Vai, Colombo, abre a cortina 
"Da minha eterna oficina... 
"Tira a América de lá".

Molhado inda do dilúvio, 
Qual Tritão descomunal, 
O continente desperta 
No concerto universal. 
Dos oceanos em tropa 
Um — traz-lhe as artes da Europa, 
Outro — as bagas de Ceilão... 
E os Andes petrificados, 
Como braços levantados, 
Lhe apontam para a amplidão.

Olhando em torno então brada: 
"Tudo marcha!... Ó grande Deus! 
As cataratas — pra terra, 
As estrelas — para os céus 
Lá, do pólo sobre as plagas, 
O seu rebanho de vagas 
Vai o mar apascentar... 
Eu quero marchar com os ventos, 
Com os mundos... co'os 
firmamentos!!!" 
E Deus responde — "Marchar!" 
 
"Marchar! ... Mas como?...  Da Grécia 
Nos dóricos Partenons 
A mil deuses levantando 
Mil marmóreos Panteon?... 
Marchar co'a espada de Roma 
— Leoa de ruiva coma 
De presa enorme no chão, 
Saciando o ódio profundo. . . 
— Com as garras nas mãos do mundo,

— Com os dentes no coração?... 

"Marchar!... Mas como a Alemanha 
Na tirania feudal, 
Levantando uma montanha 
Em cada uma catedral?... 
Não!... Nem templos feitos de ossos, 
Nem gládios a cavar fossos 
São degraus do progredir... 
Lá brada César morrendo: 
"No pugilato tremendo 
"Quem sempre vence é o porvir!"

Filhos do sec’lo das luzes! 
Filhos da Grande nação! 
Quando ante Deus vos mostrardes, 
Tereis um livro na mão: 
O livro — esse audaz guerreiro 
Que conquista o mundo inteiro 
Sem nunca ter Waterloo... 
Eólo de pensamentos, 
Que abrira a gruta dos ventos 
Donde a Igualdade voou...

Por uma fatalidade 
Dessas que descem de além, 
O sec'lo, que viu Colombo, 
Viu Guttenberg também. 
Quando no tosco estaleiro 
Da Alemanha o velho obreiro 
A ave da imprensa gerou... 
O Genovês salta os mares... 
Busca um ninho entre os palmares 
E a pátria da imprensa achou...

Por isso na impaciência 
Desta sede de saber, 
Como as aves do deserto 
As almas buscam beber... 
Oh! Bendito o que semeia 
Livros... livros à mão cheia... 
E manda o povo pensar! 
O livro caindo n'alma 
É germe — que faz a palma, 
É chuva — que faz o mar.

Vós, que o templo das idéias 
Largo — abris às multidões, 
Pra o batismo luminoso 
Das grandes revoluções, 
Agora que o trem de ferro 
Acorda o tigre no cerro 
E espanta os caboclos nus, 
Fazei desse "rei dos ventos" 
— Ginete dos pensamentos, 
— Arauto da grande luz! ...

Bravo! a quem salva o futuro 
Fecundando a multidão! ... 
Num poema amortalhada 
Nunca morre uma nação. 
Como Goethe moribundo 
Brada "Luz!" o Novo Mundo 
Num brado de Briaréu... 
Luz! pois, no vale e na serra... 
Que, se a luz rola na terra, 
Deus colhe gênios no céu!...

                                                               

Castro Alves 

A Nova Seção

A Nova Seção

Solicito desesperadamente aos jornais

deste incógnito país que estudem

a criação de uma nova seção nos tão

bem-requeridos classificados em que

possam ser publicados anúncios

de teor tal qual este meu,

que já seria o primeiro:

PRECISA-SE URGENTEMENTE DE AMIGO.

Precisa-se de amigo que atenda

estas importantíssimas exigências:

que seja leal, legal e sincero.

Que não minta, mas de caráter verdadeiro.

Precisa-se de amigo que seja parceiro

em momentos felizes bem como infelizes,

que compartilhe as glórias e a vergonha,

as crenças, os sonhos, os ideais,

as confidências, as esperanças, as dores.

Precisa-se, procura-se um amigo

que não traia, que não mude, que jamais

fuja de suas responsabilidades de amigo.

Amigo que não seja falso, que não

se compre como os do disks e teles.

Procura-se, precisa-se de amigo

que se não souber dar palavras,

dê o gesto, o sorriso, a presença.

É condição sine qua non

que nunca decepcione profundamente.

Amigo que saiba respeitar a quietude

e a privacidade de nosso silêncio.

Que nos dê o valor que lhe damos,

que nos ame com a mesma intensidade

e lucidez que é amado por nós.

Enfim, fraterno amigo que se apegue

religiosamente ‘mais que um irmão’*,

que esteja sempre e sempre disposto

aos sofríveis sacrifícios da amizade

e que o faça de bom grado.

Solicito gentilmente ao amigo que venha

e aos diretores e redatores-chefes

que levem a sério este meu pedido

e criem o dito espaço que atenderá

nossa necessidade de fugir dos mais

terríveis sentimentos, como a solidão.

                                              24/07/95

*        Provérbios 18 : 24

Amanhã

Amanhã

No futuro haverá almas 

belas, puras e intactas

escapando entre ruínas

do magnífico apocalipse.

No futuro haverá trabalho

livre da selva capitalista

ou do inferno vermelho

tornando escombros em jardins.

No futuro haverá mortos

ressurgindo das trevas

e do frio esquecimento

aprendendo a eternidade.

Haverá, no futuro, a síntese

realizada dos nossos sonhos

e a outorgada perfeição

perdida fará dos homens

criaturas de amor e tempo.

02/10/97 13:53

Silentes

Espectro e luz

raio de lua, luar

bruma nua

pantera do tempo

do vento

pequenina biruta

diminuta aurora

perdendo-se sempre

rumo ao entardecer.

Subjetiva visão

olhar penetrando

congelando teto e chão

riscando em fogo

condoído, impetuoso

céu rubro e cinza

tornando mais notável

silenciosa solidão.

?/09/96

Há Coisas

Há Coisas

Há coisas sobre mim

que nem eu mesmo sei.

Por exemplo, sempre pareço

mais feliz e satisfeito

quando estou sofrendo.

Há coisas sobre mim

que ninguém sabe

e se soubessem me entenderiam

talvez, ou talvez nunca.

Há coisas sobre mim

que só você sabe

e bem por isto

já faz parte de mim.

Há sobre mim coisas

que não controlo

nem posso controlar

nem controlaria se pudesse.

Há em mim um pouco

da essência de todos os metais.

Há em mim este insustentável

orgulho, intrínseco aos mortais.

Há em mim o fascínio

pelo tempo e seus efeitos

e pela tirania e fatalidade

com que governa nossas vidas.

Há em mim a ardente

paixão terrena que me escraviza

e marca a ferro em brasa

de sua propriedade.

Há em mim a coragem

e o destemor para a luta.

Há em mim o medo

e isto é o que mais me assusta.

17/09/96 0:00

della Rosa

Concentração

CONCENTRAÇÃO

Voar e divagar

acelerado ou devagar

nunca levou ninguém

a nenhum lugar.

Há que se fincar

pés e alma também

e só em um afixar

concentrado esforçar.

Nada deve distrair

do domínio duro e atroz

da atenção à direção

que teu puro fascínio

veloz deve seguir.

Ah! míopes olhos

que se perdem todos

tolos e medíocres

em seus espólios

que nada valem.

Ainda que do vexame

escapassem ilesos

indefesos se tornariam

se em conta levassem

que se finda o exame.

                        02/10/04

O Viajante

O VIAJANTE

Faço viagens constantes ao país dos sonhos

onde tudo é belo e estranhamente ideal

desconcertantemente irreal como moscas volantes

ou panteras aladas em brumas envoltas.

Sigo atravessando pontes de madeira

de cidadezinhas mineiras me chamando

pontes de madeira tão antiga quanto se possa saber

em cidadezinhas sossegadamente mineiras

cheirando queijo e leite fresco e terra de montanha

pontes de madeira ou concreto armado e tijolinhos de barro 
que cruzam rios e córgos lerdos, errando entre pedras

tranquilamente mineiros nascendo e fugindo

eternamente nas matas em Serra da Mantiqueira.

Faço viagens constantes ao país dos sonhos

tantas que já tenho até cidadania nele

e onde cogito sério fixar definitiva residência.

Sou recebido por colibris e tucanos e peixes dourados nadando

no ar como se houvessem brincar

de inverter o sentido correto na ordem natural das coisas.

Faço viagens constantes ao país dos sonhos

e muitos vezes me perco em fronteiras confusas

não sabendo se o que hora vejo é real ou imaginário

e titubeando indefinidamente entre escolhas tristes

como o optar pela fuga ao invés de pelo concreto.

O concreto às vezes pode ser mais fantasioso

mas a beleza ultimamente não tem sido muito lúcida

e todas as pessoas precisam e merecem um refúgio.

Fiz de minh’alma meu refúgio insólito e voraz, extremamente 

agressivo com os que ousam

penetrá-lo sem convite ou compromisso de lealdade.

Porém tudo serve apenas para defender

esta terra sagrada de belezas impensáveis

também impalpáveis, mas não tomo em conta

visto conseguem me proteger e agasalhar-me o espírito.

Faço viagens constantes ao país dos sonhos

e tento encontrar em investigações amadoras

a razão honesta de um modelo que se fará

o único completo ainda que em brumas envolto.

                                                               22/04/05

della Rosa 

Intimação

Intimação

- Você deve calar urgentemente
as lembranças bobocas de menino.
- Impossível. Eu conto o meu presente.
Com volúpia voltei a ser menino.

Carlos Drummond de Andrade