Flor de Plástico

Purificação

Desejos

Se eu pudesse viajar no infinito

e esquecer que todos os homens são corruptos

se eu pudesse controlar o tempo

e desligar de seus efeitos a eterna criança

se eu pudesse me perder em teu sorriso

e adormecer protegido por teus cabelos

se eu pudesse abolir a guerra

e aliviar a dor dos inocentes

se eu pudesse penetrar nas pessoas

e purificar a essência das almas

se eu pudesse me fazer entender

e ser ouvido por muita gente

seria o mais completo de todos os homens.

10/09/96 23:21

A Fábrica do Poema

O que incluir no poema para lhe dar

a forma desejada e sonhada com carinho

tão zeloso que beira a obsessão?

O que incluir no poema para que ele

se torne digno de ser lido e relido

copiado à mão por idealizadores românticos

entregue em forma de bilhete a apaixonados

por outros apaixonados que lhe roubem a autoria

digno de ser estudado e dissecado em análises

rítmicas, sintáticas, morfológicas, métricas, estruturais

por gramáticos e literários que lhe torçam o nariz

(não importa porque já seria realização suficiente

tomarem de seu tempo para notar que dissemos algo)

e quem sabe até figurar em coletânea de novos talentos?

O que incluir no poema, nós que por certo

nascemos no século errado, conformados já

ou não com a decepção de não ter nada a dizer

que já não tenha sido melhor expresso, composto

pelos que sabiam “eternizar a vida breve em arte”*?

O que incluir no poema, agora que a poesia morreu

e a palavra não possui a mesma força de outrora

e surgiram televisão e salas de bate papo on line

num tempo sem brilho além dos das vidraças

de escritórios intermináveis na Francisco Glicério

um tempo em que a graça das coisas esvaiu-se

restando apenas o cinza antipoético do concreto

e as pessoas não mais fazem viagens ao país dos sonhos

e não têm tempo nem interesse em ler poesias e romances

porque já não há mais nenhuma ingenuidade no mundo?

O que incluir no poema como ferramenta estética

nós, singelos operários sem carteira da palavra

proletários de poesia rústica, mal acabada

como havemos contornar o suplício de transcrever

em bela forma a amargura n’alma ressecada

como havemos disfarçar a ardente metalurgia

de produzir rimas menos que pobres, paupérrimas

para serem consumidas apenas por nós mesmos?

O que incluir no poema, que ingredientes usar

a fim de torná-lo atraente também a outros olhos

os olores de flores da primavera febril surgindo

pores-do-sol em horizontes sempre longínquos

a meia luz do abajur cortando a escuridão

quase palpável da noite mais negra, gotejando luz

como uma fonte reticente de idéias e desejos

escadas, pontes de madeira em cidades mineiras

anjos e fadas ou marcianos d’outra galáxia

casas amarelas com peixinhos azuis-celeste

paixões ardentes adolescentes salpicadas de perfeição

a inquietação juvenil arrogante, julgando-se capaz

de movimentos que transformarão o mundo

musas inspiradoras de formas perfeitas e almas límpidas

o ódio visceral, a morte abrupta, causticante

maravilhas mil de um Brasil antagônico

o que, afinal, incluir no poema?

Como fabricar o poema, produzir algo novo

vibrante, cheio de vida, detalhes e sentido

e não apenas plagiar e plagiar anjos e bandeiras

como ser mais que uma banda de rock pós anos oitenta

e na experiência da tentativa não ficar com cara

de grupo de pagode da estação passada?

Fechou-se a porta. A velha fábrica faliu.

Hoje apenas a industrializada produção em massa

de enlatados insípidos a serem consumidos em fast foods

nada que lembre a sutil delicadeza dos feitos à mão

de um séc’lo em que se espremendo forte a alma

retirava-se néctar a ser degustado prazerosamente.

24/04/05

*A Música da Terra – Carlos Drummond de Andrade

Bens de Raiz

Na natureza substancial

ou na nova ordem mundial

na crise de meia idade

ou na batina do frade

no amor platônico

ou no laboratório atômico

no jeito de olhar

ou na poluição do ar

no vírus letal

ou na realidade virtual

no uísque escocês

ou no kamikaze japonês

na incerteza da questão

ou na ausência de solução

no cientista espacial

ou no pirata digital

no Van Gogh restaurado

ou no Beethoven regravado

no Shakespeare incompreendido

ou no Drummond esquecido

na crise de personalidade

ou na estátua da liberdade

na frase feita

ou no terrorismo da seita

no órgão competente

ou no solilóquio demente

na volúpia da canção

ou na busca de perdão

na manchete de jornal

ou na forma existencial

e na raiz peculiar

de tudo o que nos cerca

há a sinopse de caráter

e das mais intrínsecas

ambições humanas.

                                     26/06/95

Grande Mar

Tenho uma vaga lembrança do mar

Onde as grandes ondas salgadas

Vindas de longe na praia vão quebrar

Trazendo mortas as vítimas afogadas

E vivas as que continuam a se arriscar

Pela coisa que mais amam

As águas do mar que as chamam.

Lá estive ainda era criança.

O estrondo da onda, majestoso

Dá à grandiosidade ar de desconfiança

E também medo do Netuno glorioso

Que pode fazer tempestade da bonança.

Esta é a crença que o marinheiro inventou

Temer a mitos e não ao Deus que o mar criou.

Grande mar, que escondem suas profundidades?

Teus mistérios excitam do homem a imaginação

Que até mesmo crer existir cidades

Como Atlândida, submersas em tua imensidão

E com elas tesouros das mais lindas raridades:

Vivendo entre monstros marinhos gigantes

Sereias que encantam marinheiros viajantes.

Grande mar, defenderás teu sábio Criador?

Mostrarás que estão todos enganados?

Pois quem te fez para ser o inspirador

De poetas que em rimas choram apaixonados

Aquele que te criou em incomparável esplendor

É o mesmo que louvo com estes versos:

Jeová Deus, o soberano do universo.

                         

94? 95?

Hoje

Hoje é o meu dia.

Agora é o meu momento.

Nada há de me impedir

que eu complete minha saga.

Tenho uma faca entre os meus dentes

e o desejo latente de sair vencedor

corre por todas as minhas veias.

Meus olhos atentos, miram

uma única direção, sem vagueios

sem distrações, sem sonolência.

Minha mente está fixa, lúcida

guiando-me qual bússola capaz

enquanto em meu peito

outrora gélido e inóspito

meu coração arde em brasas intensas.

Respondem meus músculos

pistões descomunais que me conduzem

sem jamais almejar o descanso

até onde estará guardada minha recompensa.

Mas todo o maquinário de guerreiro

só se movimenta por uma força maior

indestrutível, um “poder além do normal”*

que vem de cima e é presente

não consecução.


*2 Coríntios 4:7

21-05-12   07:27

O Estrangeiro

O mundo que se apresenta

não é mais o meu.

Pertenço a lugar nenhum

amigos, não os possuo.

Não me enquadro mais em nada

canto nenhum me cabe.

Sou tudo e sou nada

meu corpo não mais contém meu espírito

a angústia agora exala

por todos os meus poros.

Meu habitat é diferente

estou forçado por estas jaulas

a estar aqui.

O aqui é onde? e muito esconde.

Aqui as bocas não falam verdades

as faces são ocultas por máscaras

e os corações se apressam

em sugar meu sangue

até que dele nada reste

além das manchas que respingaram sobre a roupa.

Meus olhos perderam o foco

e foco é o que nos mantém lúcidos

de modo que não mais consigo

traçar nenhuma rota segura.

Minha alma está vazia

completamente derramada nas folhas

nas telas, entre as teclas, no jardim.

O vírus letal que de mim tomou posse

deletou toda a alegria

corrompeu minhas virtudes

hackeou minha forças.

A vida permanece, contínua, atroz.

A vida ainda passa adiante dos meus olhos

e eu a vejo catatônico de minha janela

sem poder segurá-la

sem poder contê-la ou vivê-la

e o único desejo que me resta

é o de poder acordar.

20-05-12, 19:03

O Devorador

Amanhã serei um gigante

e conquistarei o mundo.

Serei gente grande

e no espanto de quem me encontrar

todos me temerão.

Serei um imperador

e nas raias sinuosas da lucidez

farei do mundo todo

um grande e alegre hospício.

Serei o dono das coisas

e no enorme tabuleiro de xadrez

em que controlarei o jogo das vidas

debater-me-ei em luta comigo mesmo

e superar-me-ei no árduo traçar

de estratégias e sairei vencedor

e as peças, subservientes

aos meus caprichos insanos

cairão diante de mim.

Amanhã serei homem

com asas de anjo

e voarei para bem longe,

onde nem o espaço me pode alcançar,

farei do incógnito subconsciente

minha casa, e do tempo

meu brinquedo particular.

Serei livre, livre de mim

e terei deixado para trás

a melancolia dos sentimentos

e das paixões humanas.

Serei tudo o que as pessoas mais querem

e o que elas mais odeiam

e têm medo de ser.

Amanhã serei mercúrio cromo

nas almas; serei o descobridor

das inocentes e o libertador

delas.

                                       03 e/ou 04/06/96

A Madrugada

Todos dormem na madrugada amiga

com quem divido meus pensamentos

minhas angústias e tristezas

alegrias poucas, constantes inquietações.

Todos dormem no escuro

e o escuro fica ainda mais escuro

quase palpável e me persegue

como um inimigo oculto

errando entre folhas e janelas.

O silêncio permanece. Um silêncio

quase ensurdecedor, um silêncio

totalmente ameaçador, quebrado

raramente pelas rodas de um carro.

Os olhos almejam ardentemente o descanso

mas a mente em constante ebulição

provoca os sentidos com enigmas

enquanto o sono brinca de pega-pega

e de pique-esconde comigo.

À minha frente o papel

em minha mão a caneta

a alma ansiosa por sair

e se revelar toda, completa.

Porém nada acontece. Nada.

Ficou difícil falar, difícil pensar

elaborar ideias, frases, rimas.

Resultam apenas rabiscos

frases desconexas, ideias incompletas
armadilhas e disfarces do subconsciente

como se houvesse necessário vestir-me

para não aparecer nu aos olhos de todos.

A noite se arrasta escuridão adentro

porquanto tornou-se ainda mais melancólico

o suplício de transcrever amarguras

e eu já me darei por vencedor

se como fruto de um esforço sobre-humano

no final eu tiver conseguido reter

junto a mim a minha fugitiva sanidade.

dez/12